Le petit supplément de David Robert Jones (n°17) :

Twenty-two years ago, I was 20 and spending the summer in the same city I'm living in now, and obsessed with David Bowie.
There are two subjects I normally deliberately stay away from because I know they'll push me into a period of crazed , quasi uncontrollable obsession, and that's Star Wars and Bowie. (Science-Fiction doesn't count.) Star Wars is more or less ok these days, George having gone and maimed it with the prequels, Bowie was silent for about ten years and I hardly noticed, just vaguely wondered now and then what he was up to. But now there's the Bowie exhibition, which I saw in Paris in May, and a record and videos came out, but it has taken me all this time to absorb them. And there's the interwebs, full of pictures and blogs and "lost" interviews.

(And if you're wondering why I'm writing this in English, well, it's simple : it's a test, I want to see how long it'll take me to write a blog entry in English, and I tend to think in the language I read. Besides, I like to think that some of the Bowiephiles on the planet might find this blog and more of them will be able to read it if it's in English.
Silly.
Yeah.
I know.)

I wasn't aware of Bowie before 1983 and Let's Dance.

Well, I guess I'd heard about him (I don't remember, I hate it but I don't). There are only two pictures, and I consider them reconstructions, memories cherished and rewritten because "how I discovered Bowie" is so important to me.
The first is me entering my teenage bedroom, the one I shared with my sister, and hearing this strange, guitar-filled (I wanted to write "guitarry"), twanging, and beautiful, beautiful song. I don't know who is singing and I won't know for years, because, you see, this was the age before the future got dumped on us in the form of the internet).

I have decided that it was Ziggy, because what else could it be ? I have no musical education, was more into Jacques Brel than rock n' roll at the time. If a rock song got played (probably on France Inter) at the time and was so different  I payed attention, it has to be Ziggy.
It was Ziggy.

The second is me (again) watching the tv in the family sitting-room in Ussel, Corrèze, France, the one with the cream carpet and the 70's wallpaper, and seeing this incredible, fluorescing, dreamy video, at a time when videos for songs were rare, and really avant-garde and new in the way culture is new when you're under 20.

I guess I knew it was Bowie (they must have told it on whatever programme this was) but it didn't quite register until 1983 and the release of Let's Dance. Which was this incredible pneumatic bouncy song with the strange lyrics and the Australian video with peroxide-haired Bowie, and learning that the guy had had this incredible career, even written a song about himself and his career in Scary Monsters, been this beautiful, strange, camp lad Ziggy and was playing in Merry Christmas Mr Lawrence and The Hunger. Was, in short, an Artist.
This was the first and only time in my life I fell in love with a singer's whole career : not just the music and the lyrics (although Bowie's lyrics have been more than important), but the story, and the way the story was constructed and told, and the way people relate to it.
And the guy was also eerily drop-dead good-looking,  a fabulous alien on earth and I'm a Science-Fiction writer, after all.

The ways people relate to Bowie are wonderfully diverse and crazy, and I positively love the idea of all these people who invest even more time and energy in it than I do. It makes one feel a bit less crazy and obsessive. Just a bit.

So, the point of this supplement : my three favorite crazy Bowie acts of love :

David Bowie's area web page.

An old, ugly, flashy and silly site, dedicated to, er, well, yes, I told you they were crazy acts of love. But it's really, really fun. The tone and writing reminds me of the silly fannish things we science-fiction fans used to write in the old days.

A sculpture of Bowie's old teeth by German artist Jessine Hein.

I have bad teeth. I had an operation on my jaw in 1993 to make it longer because I had terrible pains and various jaw troubles I can't even explain in English. Anyway, the artist who did  the dentures explains why in this article. And it's really interesting.

«I cannot imagine that a person like David Bowie willingly left the interior design of his mouth to so meone else, so I interpret the pearly whites he got as a bold statement that signalled a new chapter in his career—maybe a comment on the beauty obsession of our society: “You want regulated perfection? Here you have it!”. The transformation was part of his development from alien hero of the heart to world star. My sculpture intends to underline this, as well as pay homage to the eras of the crooked-toothed miracle who fell to earth once upon a time. »

And finally, from Australia, where the David Bowie Is exhibition currently is, the man who relives David Bowie's life.

Will Brooker is a professeur of film and cultural studies at Kingston universities. And he explains that he is…  reeacting Bowie's life. Like in, dressing like him and following his supposed diet of milk and red pepper (and coke ???). It's supposed to be for research, but frankly, it looks like some king of  DIY therapy to me.
Because, you see, I think I know what depressed, ego-flattened, dark part of me is obsessed with the angelic, creative and oh so rich and well-dressed David Robert Jones.

Even when you've largely become what you wanted to be you want to be someone else, just for one day, or one song.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche et de la momie.

 Il y a très longtemps, à l'époque où j'étais prof dans le nord de la France et où j'allais régulièrement à Bruxelles, j'ai trouvé, sans doute au Pêle-Mêle, merveilleuse et gigantesque bouquinerie, le livre dont on voit la couverture. C'est dans ce mince bouquin aux photos en noir et blanc que j'ai appris qu'on trouvait dans les tourbières d'Europe du Nord des cadavres momifiés par l'action du milieu acide. Dans ma nouvelle L'Assassinat de la Maison du Peuple, un homme des tourbières est réveillé par une météorite. C'est à ma connaissance la seule nouvelle de steampunk inspirée par la Belgique et l'art nouveau. Avec une momie et une météorite.

Je trouve les corps momifiés des tourbières bien plus fascinants que les momies égyptiennes. Ils sont certes tout applatis par l'empilement des couches de tourbe, mais mieux conservés. On voit le grain de leur peau, l'expression de leur visage. Ce sont des gens, pas des sortes de monuments en forme d'êtres humains. Et puis les sacrifices humains, c'est tellement sauvage et primitif, cela va tellement à l'encontre de notre pensée occidentale moderne, qui considère l'individu comme important en tant que personne. Ces gens-là se fichaient des personnes, ce qui comptait, c'était la communauté et son rapport avec les dieux. Qui n'existent pas. Pas au sens d'entités existant dans le monde matériel qui est le nôtre. Cela dit, les archétypes — comme la déesse de la fertilité qui à qui auraient été fait les sacrifices des tourbières — n'existent pas non plus, sinon comme des réseaux de mêmes à l'intérieur des esprits humains. 

Pour en savoir plus, vous pouvez regarder le documentaire diffusé par Arte hier soir. La forme est agaçante si on connaît un peu le sujet, ce qui était mon cas, à cause de l'inutile dramatisation, mais les images sont fascinantes, tout comme le travail des chercheurs. 

Donc, les momies me fascinent. 

La preuve : paraîtra bientôt, dans l'anthologie du festival des Utopiales,  avec plein d'autres textes de gens avec qui on ne peut qu'être ravi de se trouver (Laurent Genefort, Léo Henry, Jo Walton, Dmitry Glukhovsky, Dominique Douay, Barbara Sadoul, Michael Moorcock, Jean-Marc Ligny, Sylvie Miller et Philippe Ward, K.W. Jeter, rien que ça !!!) une nouvelle intitulée "Le court roman de la momie". 

Où il est question cette fois des momies du bassin du Tarim, dans le désert du Takamaklan et de mèmes qui se propagent. On pourrait presque croire que je pense que les individus n'existent pas. Ou très peu. Disons que je trouve intéressante l'idée que nous sommes des populations de cerveaux habités par des mèmes plus ou moins liés entre eux et qui voyagent et se répandent. Les idées n'existent pas en dehors des têtes où elles logent, ce qui donne à chacun de nous plus qu'un peu de responsabilité quant à ce que nous laissons entrer dedans… ou sortir.

Mais comme on ne peut pas tout le temps se préoccuper des ventes de certain pseudo-penseur démagogue et puant, je me suis amusée à faire une mini-carte chez Moo, que vous pourrez avoir si vous allez aux Utopiales. Enfin, j'espère, parce que je ne les ai pas encore reçues ! 

Le petit supplément de la convention mondiale : les lectures des prix hugos

Hmmm, si je me dépêche pas d'écrire sur les textes que j'ai lus, je vais les oublier (c'est l'âge, ma pôv' dame). 

Donc : The Exchange Officers, Brad Torgersen (Analog, Jan-Feb 2013)

Encore un auteur inconnu, De moi en tout cas (et oui, il fut un temps où je lisais quatre ou cinq et plus des revues les plus importantes, mais c'est un temps révolu avec Cyberdreams). 

Et donc, je dirais que, hem, c'est un texte d'Analog, quoi : une histoire de gens qui pilotent des robots sur une base Américaine, la Nasa ayant cédé la place à d'autre organisation. Il s'agit d'empêcher qu'une station attaquée par les Chinois (who else ?) tombe entre leurs mains. C'est bien mené, plein d'action, bien documenté et ça manque du chouïa de folie ou de poésie qu'on trouve dans d'autres magazines. Mais l'auteur, déjà nominé en 2010 et 2011 pour le Hugo et le Nebula est également présent dans la catégorie Novella. Wait and see, donc. 

Le petit supplément de la convention mondiale : les lectures des prix hugos

Deuxième novelette : Opera Vita Aeterna”, Vox Day (The Last Witchking, Marcher Lord Hinterlands)

Autant le dire tout de suite : je n'avais pas la moindre idée de qui était l'auteur avant de lire le texte et je ne suis pas allée chercher avant lecture, vu que c'est un peu le but du jeu, découvrir des auteurs et des textes.
Et donc, coup de chance, ça se passe dans un temps et un univers où il y a des elfes, et j'étais plutôt d'une humeur à elfes, parce que j'ai vu le deuxième Hobbit de Peter Jackson il y a quelques temps, lequel ne m'a laissé aucun souvenir, sinon que les meilleurs passages étaient ceux avec des elfes, ce qui m'a rappelé l'époque lointaine ou les elfes selon Tolkien me fascinaient et où Legolas (qui est tout de même un des personnages  les plus unidimensionnels qu'on ait jamais créés, réussi, là n'est pas la question, mais unidimensionnel quand même) me paraissait empli de mystère elfique… Donc, dans un Moyen-Âge qui n'est pas le notre, un elfe arrive dans une communauté de moines. Il a décidé d'étudier de plus près leur dieu et il finit par rester parmi eux et par laisser un précieux manuscrit enluminé. Qui est tout ce qui reste de la communauté, massacrée par des gobelins pendant que l'elfe était en voyage. Ironie du sort, voies de Dieu, permanence et grandeur du verbe. Pas follement original mais fort bien tourné.
Je m'en vais donc chercher des renseignements sur l'auteur : Vox Day.
Bien (ou mal) m'en a pris. L'auteur (Vox Day, pseudonyme de Theodore Beale) s'est fait exclure de la SFWA pour avoir traité N.K. Jemisin (une auteure noire) de "demi-sauvage". En gros, c'est un chrétien fondamentaliste (Vox Day est un jeu de mot sur "Vox Dei"), un gros con de droite raciste, homophobe, misogyne, xénophobe et j'en passe.
Le passage de la nouvelle ou l'elfe s'adresse au "dieu mort" des moines pour lui demander d'accorder son paradis aux moines massacrés laisse à penser que le malheureux doit avoir quelques nœuds bien compliqués dans la tête.
Sinon, si vous avez un bon bouquin, écrit par un type normal, avec des elfes pas gnangnan, je suis preneuse.

Le petit supplément de la convention mondiale : les lectures des prix Hugo.

Or donc, j'ai décidé, puisque être inscrite à la Convention mondiale (qui a lieu à Londres cette année, je le rappelle pour les deux ou trois distraits parmi vous…) donne droit à voter pour les prix Hugo et à télécharger les textes nominés dans les diverses catégories, je me suis dis que j'avais là un "feuilleton" de l'été tout prêt. Je lis The Magazine of Fantasy and Science Fiction pour la revue Fiction, et je lis aussi les manuscrits des auteurs français, mais je ne peux pas en parler ici, bien entendu.

J'ai donc démarré par la catégorie novellette, essentiellement parce que j'ai zappé les short-stories en téléchargeant et que je ne commence jamais par les textes les plus longs (dans un magazine ou une antho, je commence par les textes les plus courts, et je ne suis jamais l'ordre choisi par l'anthologiste, alors que j'en ai toujours choisi un avec soin quand je l'étais moi-même. On ne fait pas les anthologies ou les magazines pour soi, on les fait pour des lecteurs… qui font ce qu'ils veulent).

J'ai donc lu :

The Truth of Fact, The Truth of Feeling, Ted Chiang, Subterranean, Fall 2013.

Or donc, Ted Chiang, dont j'avais eu l'honneur de traduire Exhalaison, prix Hugo 2009 pour Bifrost n°56. Pas d'univers aux lois ahurissantes dans celle-ci, sinon celle du développement des technologies numériques. Que se passera-t-il quand on pourra (et on peut déjà, ça s'appelle le Quantified Self, qui consiste à utiliser capteurs, images et applications pour emmagasiner et analyser un maximum de donnée sur sa propre vie)  filmer tous les moments de sa vie et se les repasser à loisir ? Le narrateur est un père qui se rend compte que ni ses souvenirs, ni ceux de sa fille ne sont fiables, et que l'existence d'une application qui permet de retrouver n'importe quel moment de leur vie ayant été filmé va jouer un rôle crucial dans leur vie.
La relation du père et de la fille est mise en parallèle avec la découverte de l'écriture par les Tiv (et oui, il a fallu que j'aille les googler pour apprendre qu'il s'agit d'un peuple africain  aujourd'hui réparti entre le Niger et le Cameroun). La culture des Tiv s'appuie sur la généalogie, et la généalogie ne se fait pas de la même façon selon que vous avez une culture orale ou que vous découvrez l'écriture.
Ce n'est donc pas tant le propos du texte, plus qu'intéressant, qui m'a laissée un peu sur ma faim que la forme, avec les passages se déroulant chez les Tiv plus prenants que les considérations un peu trop détachées du père sur sa relation avec sa fille, que la forme, plombée par les nécessaires réflexions sur le rôle de l'écrit dans l'élaboration de nos souvenirs. Il va sans dire que je partage entièrement le point de vue de l'auteur : l'écriture est une technologie, et nous sommes des hommes augmentés depuis bien plus longtemps que nous le pensons…

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche électoral (n°15) :

J'ai profité d'une éclaircie (ensoleillée mais néanmoins venteuse) pour aller voter à l'école Rouget de l'Isle, on ne peut pas faire mieux en matière de nom républicain, mais je regrette quand même la mairie de Cognac, où j'allais voter alors que nous avions déménagé dans un autre quartier et que j'aurais dû le signaler.

Mais j'aimais bien aller à la mairie, avec ses grandes salles dallées de marbre, ses moulures et son côté riche et pompier. Et j'aimais le parc, surtout depuis qu'après la tempête de 99 la municipalité lui avait redonné ses attributs de jardin anglais : la rivière et le pont en faux rondins de mortier moulé, la tour gothique, le plan d'eau. Je me disais toujours que je passais trop de temps dans mon bureau et pas assez dans ce genre d'endroit. 

Ici, c'était école primaire parfaitement banale, pas du tout moderne. Les gens aussi sont différents, ils ont moins cet air de bourgeoisie rassise, avec ses mamies en grands manteaux chicos et ses pétasses à 4X4 qui encombraient les rues à la sortie des écoles et plus de gens-normaux-qui-bossent.
Et donc, mon devoir électoral accompli, je suis revenue par une rue transversale, où j'ai découvert l'existence du Récré-Café un salon de thé avec espace pour mômes, genre piscines à balles et autres toboggans.

Et en rentrant, vite parce que vraiment, ça souffle et ça caille, je me suis dit qu'après les salons de thé à chats et les salons de thé pour parents, on ne manquerait pas d'avoir les salons pour ados, où on a pas le droit de causer mais où toutes les interactions se font par smartphone, les salons pour célibataires esseulés, avec appli pour chercher un plan cul en buvant son rooibos et les salons pour veufs et veuves, où dans un premier temps  on pourra venir avec la photo de son disparu et prendre un capuccino, en attendant l'androïde avec sa personnalité téléchargée dedans, avec qui on pourra interagir le temps d'une pâtisserie et sur abonnement. N'empêche que le bar à mômes était ouvert, contrairement à tous les autres du quartier, ce qui serait sympa sauf que je ne vois pas comment je pourrais écrire dans un environnement rempli de piaillements de moutards. Sans compter que je ne vois pas pourquoi on réserve les piscines à balles aux gamins. C'est vrai quoi. Y'a pas de raison.

True Detective, le petit supplément avant la fin, n°14.

I'd consider myself a realist, alright? But in philosophical terms I'm what's called a pessimist... I think human consciousness is a tragic misstep in evolution. We became too self-aware. Nature created an aspect of nature separate from itself - we are creatures that should not exist by natural law... We are things that labor under the illusion of having a self, that accretion of sensory experience and feelings, programmed with total assurance that we are each somebody, when in fact everbody's nobody... I think the honorable thing for our species to do is to deny our programming. Stop reproducing, walk hand in hand into extinction - one last midnight, brothers and sisters opting out of a raw deal." Rust Cohle.

"I get a bad taste in my mouth out here... aluminum... ash... like you can smell a psychosphere. Rust Cohle. "

True Detective et Hannibal, ou comment, pour la nième fois, j'ai remis le nez dans une histoire de sérial killer alors que j'avais juré de ne plus me faire avoir. La dernière étant Dexter, où je me suis arrêtée à la cinquième saison. Mais j'en parlerai quand je parlerai d'Hannibal, ce soir, c'est True Detective time. 

J'ai adoré les premiers épisodes, la construction en flash-back, avec la discussion entre les flics d'aujourd'hui et les anciens, les flash-backs joués par les mêmes acteurs, absolument excellents. Et des dialogues brillants entre le flic intello-pessimiste et le flic-beauf-normal.

C'était plus intéressant de savoir comment le Rust bien propre était devenu cette espèce de semi-épave désabusée — bon, il l'était déjà avant, voir la citation ci-dessus — et néanmoins dix fois plus malin qu'un flic devrait l'être, et pourquoi et comment lui et son collègue n'étaient plus amis et plus dans la police. On finit par y arriver, en passant par une fausse piste de serial killer et les ravages du temps sur le couple et le retour à l'obsession d'une affaire non résolue, et au moment où j'écris ceci, en n'ayant pas vu le 8ème et dernier épisode, il semble assez clair que le sérial killer est quelqu'un de haut placé dans la classe dirigeante de la Louisiane. 

La question n'est donc pas de savoir s'ils vont trouver le coupable : ils vont le trouver parce que Rust est assez malin pour —, mais ce qu'ils vont faire de leur découverte : le choper et ramasser les lauriers, ce serait trop simple et trop happy end. Faire justice eux-même est une possibilité mais ce n'est pas ce qu'on fait dans les séries — ou alors, ils le tuent par accident, ou dans la confusion d'un beau final d'action. Ils peuvent aussi ne pas le choper et disparaître dans les marais de Louisiane, quelque part dans la brume électrique, ça le ferait tout à fait — disons qu'une fin sans justice serait en accord avec la vision de Rust. (Oui, l'une des raisons pour lesquelles j'ai aimé est que j'ai lu Dans la brume électrique avec les morts confédérés, de James Lee Burke cet été, en accompagnement de la traduction du bouquin de Norman Spinrad, Police State, à paraître chez Fayard, et que c'est pile-poil la même ambiance. Le désespoir du bayou, le marécage de la glauquerie humaine. Le bouquin de Norman en étant l'envers satirique et politique et dionysiaque…).

Enfin bref, je suis assez fière d'avoir réussi à jouer des globes oculaires sur les statuts Facebook commentant la fin et de pouvoir la regarder pour ainsi dire sans interférence. 

N'empêche qu'avec Hannibal ça fait deux séries eganniennes en ce moment. Pour la peine, je traduis la citation d'en haut : 

Je me considérerais plutôt comme un réaliste, ok ? Mais en termes philosophiques, je suis ce qu'on appelle un pessimiste… Je crois que la conscience est une erreur tragique de l'évolution. Nous sommes devenus trop conscients. La nature a créé un aspect de la nature séparé d'elle-même - nous sommes des créatures qui ne devraient pas exister selon les lois de la nature. Nous sommes des choses qui souffrent de l'illusion de posséder un soi, cette accrétion d'expériences sensorielles et d'émotions programmés avec la certitude absolue d'être chacun des individus, alors qu'en fait, personne n'est qui que ce soit… Je crois que la chose honorable que notre espèce devrait faire serait de nier notre programmation. D'arrêter de se reproduire et de marcher main dans la main vers l'extinction — un dernier coup de minuit, frères et sœurs se sortant d'une situation injuste. 

Tel un temple Maya au fin fond de la forêt vierge, englouti sous des siècles d'humus et de végétation, tombant en ruine et où pourtant quelques prêtres continueraient à pratiquer des sacrifices humains pour un public réduit mais irréductiblement fidèle (ou, le Petit supplément de la Mère Denis du Dimanche, n° 14) :

C'est comme ça que je vois certains monuments qui se dressent dans le paysage, inévitables, énormes et inutiles, mais dont on ne peut néanmoins pas se débarrasser, comme des armoires en bois massif dans des maisons de famille. Des trucs d'été. Le Tour de France, l'église catholique, les mariages princiers. Ce sont des mèmeplexes apparemment tellement forts qu'ils faudrait sans doute un effondrement du grand complexe culturel qui nous contient tous et que nous construisons par toutes nos actions pour qu'ils s'effondrent, et personne ne veut ça, hein, un grand effondrement, sauf dans les romans-qui-font-peur.

Un mèmeplexe ? Késako, un mèmeplexe ?

Ah, un memeplexe (en anglais). 

C'est une unité culturelle constituée, un ensemble d'idées, de croyances, d'actions et de gestes, et même de textes associés dans les cerveaux humains et actés par eux dans un contexte social. (Vous voilà bien avancés, hein.) L'été est bourré de mèmeplexes : la plage, le camping,  le 14 juillet, le tubedelété, le Tour de France. Le tout contenu dans le grand mèmeplexe occidental de l'été et et des vacances.

Et donc, chaque année, le fichu Tour de France passe et repasse et tourne et se répète, comme une putain de procession religieuse sur les routes de France et de Navarre et même d'ailleurs, maintenant que, summum de la pureté technoscientifique, ils font prendre l'avion aux vélos.
Et à chaque fois on nous fait le coup du Spectre du Dopage, et des soupçons, et des confessions, et des remords et des aveux (non, c'était pas au hasard, la procession…).
Cette année on a même eu droit au soupçon à rebours, et je me suis demandé, comme à chaque fois, mais qui est-ce qui croit encore à ces conneries, qui suit le Tour de France avec un esprit de sérieux, en croyant dur comme fer à l'effort, à la sueur, à la pédale et la route et à dieu sait quelles autres conneries qu'on fait avaler aux petits garçons pour qu'ils finissent bourrés d'epo sur des vélos comme personne ne peut s'en payer dans le monde réel ? Qui ?
D'où le temple Maya. Le Tour de France, c'est un mèmeplexe dont les participants ont raté l'entrée dans le 21ème siècle. Ils ne savent pas, les malheureux, que leurs coureurs sont déjà, depuis longtemps, des hommes augmentés. Ben oui. Augmentés de leur bicyclettes, depuis le début. Songez donc, tout de même, au temps pendant lequel l'homme n'en a pas eu, ou que ce soit sur la Terre, de vélocipède. Ça en fait, du temps et des hommes (et des femmes) qui ont marché à pied. Et voilà qu'il y a cent et quelques années à peine (j'ai la flemme de vérifier) d'autres gens, mais des gens tout de même, tous fiers de quelques milliers d'années de métallurgie et de mécanique, on eut eu l'idée géniale de la bicyclette, laquelle, quelques molécules et médias plus tard, est ce que l'on sait et sur quoi on a posé des questions à Pierre Bordage dans 20minutes.
Il a raison, Pierre Bordage, de dire que le dopage sera génétique, mais comme on ne lui pose pas la question, il ne dit pas ce que personne, d'ailleurs, ne dit jamais : qu'il manque au mèmeplexe du sport l'outil intellectuel d'analyse de son rapport avec la technique qui lui est pourtant consubtantielle. Et ça ne me gênerait pas plus que ça si chaque année, les mêmes chansons ne nous étaient pas chantées et rechantées avec un aplomb et un sérieux défiant toute concurrence…

Tous ces gens devraient avoir lu Mine de rien et le Weltraumball, me dis-je, songeant aux conversations que nous avions et où je répétais à chaque fois que tous ces braves sportifs n'avaient qu'à tous prendre la même chose et nous foutre la paix avec leurs tourments existentiels d'un autre siècle.

Et donc, c'est l'été, le Tour de France est terminé depuis un moment, les histories de dopages continuent mais tout le monde s'en fiche ou presque, il fait moins chaud que quand j'ai commencé ce billet il y a deux semaines. Lisez ou relisez le Weltraumball.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche, n°11 :

Supplément en retard : 

Oui, je sais, on  est lundi soir et pas dimanche, mais bon, soit j'écris ce post ce soir, soit je vais encore trouver un moyen de le procrastiner, donc je le rédige ce soir et je ne le programmerai même pas pour qu'il paraisse dimanche prochain. On supplémente comme on peut.

Je ne sais pas si vous me suivez sur Facebook donc je vais faire un petit rappel, mais rapide, hein, on va pas s'étaler… J'ai déménagé. Quitté Cognac au bout de vingt ans. Putain, vingt ans. Je n'avais jamais vécu autant de temps dans une ville. Ça n'a pas de sens. C'était prévu et ça n'était pas prévu comme ça, bien entendu. J'habite désormais à Auch, ville de d'Artagnan et d'un souvenir de salon de SF en 82, parce qu'une partie de ma famille y vit et que les déplacements, ça distrait, à défaut d'autre chose.

Et la seule raison pour laquelle j'ai pu faire ça sans frôler de près ou de loin la catastrophe financière, eh bien, c'est grâce aux dons reçus cet été de… ben, plein de gens à qui je tenais à dire MERCI avant de réactiver ce blog.

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Supplément déplacement : 

On peut dire ça comme ça, en fait : toute ma vie désormais est du domaine de la distraction, de la déviation, de l'occupation. Je fais des trucs. Des cartons pendant quinze jours. Un voyage Cognac-Auch avec des chats. Encore des cartons, du déballage, du rangement. Comme ces jeux pour gosses où on doit reconstituer une image divisée en petits carrés qui bougent, mais en grandeur nature et avec une partie à l'intérieur. (Google me dit que ça s'appelle le jeu du taquin !)

planet sliding puzzle game » sliding block puzzle

 Les dernières corrections du dernier tome des aventures de Mlle Tarabotti (note pour les amateurs de la série : l'auteur vient d'annoncer sur son blog que ses suites ne paraîtront pas avant 2015 ! ). Et (mystères de l'édition…) je pensais travailler sur sa prochaine série ce printemps, mais en fait non, je vais me lancer dans le prochain roman de Norman Spinrad pour Fayard.

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Supplément lecture :

J'ai reçu ce matin Les enfants d'Evernight 2. L'Orphelinat du Cheval Pendu, d'Andoryss, Yang & George et j'avais apprécié le premier tome et son atmosphère peterpanesque au point que j'étais prête à le relire avant de me lancer dans celui-ci sauf que… oui, il était dans les dernières bd à avoir été mises en cartons, et je ne sais plus où il est…

Fini cette semaine, après interruption et reprise. Nominé pour le BSFA et le Nebula. Agaçant, lent, trop parfois, impossible néanmoins à lâcher. Je ne partage pas l'enthousiasme de Jeff Vandermeer (le seul type qui ose utiliser ses propres textes pour expliquer des trucs sur l'écriture, lisez le billet si vous lisez l'anglais, pas tant pour ce qu'il dit sur 2312 que sur l'écriture en général) mais je ne suis pas non plus d'accord avec M. John Harrison. "Si Robinson a une faiblesse", (dit-il) c'est celle, immémoriale, de l'auteur de hard-science : croire que son lecteur est aussi excité que lui par les spéculations technologiques extrêmes." Bah. Quelle idée. Bien sûr qu'il est excité, le lecteur ! Ce roman est l'histoire d'une année : 2312, où dans un système solaire terraformé par les différents pouvoirs (Mars, Saturne et ses lunes, Mercure) en place, les choses et l'histoire, ou ce qui en tient lieu dans une époque balkanisée et mouvante, bascule. Une abondance de merveilles : astéroïdes transformés en terrariums, villes se déplaçant sur Mercure, miroirs destinés à protéger Vénus, commerce de la lumière et de l'azote. Le tout par des humains modifiés qui vivent plusieurs siècles, avec les changements psychologiques que cela comprends, le tout avec une rigueur et une crédibilité scientifique que l'on ne peut qu'apprécier. Et c'est peut-être là où le bât blesse : à force de spéculation intelligente et de personnages pondérés, Kim Stanley Robinson en oublie peut-être de mettre la folie et la poésie du côté de l'intrigue et, tout en admirant la pertinence de son système solaire, j'ai trouvé le livre un peu trop lent à mon goût.

Je vais donc lire ceci, de Barbara Hambly, qui question suspense sait y faire (pas que Kim Stanley Robinson ne sache pas. Mais il n'a pas voulu et j'aurais préféré qu'il veuille et qu'il ne cantonne pas la passion au personnage quelque peu exaspérant de Swan). Certains d'entre vous aurons peut-être lu Le Sang d'Immortalité et Voyage avec les morts. C'est la même série. Ravie je suis !

Moins ravie j'étais, hier soir, quand il m'a pris la drôle d'idée de télécharger le livre sur le site de la fnac. Pas trouvé ailleurs, sauf sur Amazon, donc pas en epub (j'ai une liseuse Sony.) Donc, fnac, transaction, blabla, je m'enquiquine avec leur locigiel, récupère un vieux compte, parviens je ne sais plus trop comment à transférer le fichier sur la liseuse, mais quand je veux lire sous ma couette douillette devinez quoi : rien. Protégé par la gestion des droits numériques. Protégé mon c*l ! J'ai envoyé un mot à la fnac pour leur expliquer le problème (pas que j'attende une réponse, mais bon…) et j'ai demandé son assistance à l'intelligence collective, qui m'a fourni un FICHIER LISIBLE en moins de deux.#quandonvousdisquelesdrmcénul.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche, n° 10

http://www.facebook.com/Milkyway.Nasa

Non, le petit supplément n'est pas décédé, il était juste endormi. Assez profondément.

Je me retrouve, en ce début d'année, dans la situation finalement assez rare d'être entre deux traductions (plus précisément, entre le tome 3 et le tome 4 des aventures de Mlle Tarabotti) et de n'avoir à travailler que sur l'Empire du sommeil, la suite de la Saison des singes.
Et ça avance. Ça n'avance jamais aussi vite que je voudrais que ça avance, parce que je suis une impatiente qui doute : je voudrais que ça soit fini, mais je peux passer une journée entière à trouver autre chose à faire pour n'écrire que le soir.
D'où le bistrot.
Le bistrot ne sert pas à faire l'auteur qui écrit au bistrot, le bistrot sert à ne pas être dans son bureau où j'ai été pendant des heures et des heures et qui est donc saturé d'ondes pas nécessairement bonnes (pas que je crois aux ondes, mais vous voyez ce que je veux dire). Le bistrot sert à ne pas avoir internet et, quand on lève le nez (je lève tout le temps le nez), à regarder les couples de retraités ou de touristes anglais qui boivent un café, ou la petite famille qui s'y rencontre toutes les semaines ou presque, ou les jolies jeunes filles qui sont en terrasse (un 14 janvier !).
Le bistrot est bien plus efficace que n'importe quel bidule qui m'empêche de me connecter parce que le bistrot est une bulle de détente, genre je me fais croire que je ne travaille pas, alors qu'en fait, si.

L'Empire, dans sa deuxième moitié, se déroulant en partie dans l'espaaaace, j'ai mis ceci comme économiseur d'écran pour avoir de belles images sous les yeux quand je ne suis pas au bistrot. (Ah oui, j'écris mon premier jet à la main, et je tape  ensuite : le fait de retaper donne un premier recul sur le texte et une première réécriture. C'est un système qui me convient depuis des années.)

Ayant écrit une nouvelle hyper-courte (5700 signes) pour la première fois depuis des années, je l'ai traduite en anglais aussitôt.
Braves gens qui vous demandez pourquoi les anglophones produisent autant de bons textes dans les genres qui nous intéressent, allez voir Duotrope. C'est un site qui recense les marchés pour textes de fiction et poésie. On peut y rechercher un magazine ou une revue ou envoyer des textes selon un certain nombre de critères, comme le type de paiement, le genre, le sous-genre, le style, etc. En gardant toujours le critère "pro-payment", et si je ne classe pas le texte en question dans "expérimental" (ce qu'il est probablement, mais "expérimental", dans nos contextes, ça peut s'étendre à de drôles de choses ), j'obtiens entre 3 et 45 marchés potentiels.

Sinon, de temps en temps, je me demande qui est le type, ou la nana, qui a décidé que le petit bonhomme qui construit les maisons dans Cityville donnerait huit coups de marteau, et pas six, ou neuf. Parce que, c'est quand même étrange et mystérieux, non, comme boulot.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche, n° 9

L'année pourrait commencer plus mal. 

D'abord, Roland a enfin terminé Rêves de Gloire. Dieu du putain du fucking ciel, nous allons enfin pouvoir vivre dans un espace temps ou l'écriture de ce bouquin sera derrière nous… Et je suis heureuse et fière qu'il sorte, merde ! 

Ensuite, L'Atalante, mon éditeur à moi que j'ai, va publier à peu de choses près un roman inédit d'un auteur français par mois dans l'année. Le contrat pour la suite de La Saison des singes, L'empire du sommeil, est signé, le boulot est en cours. Parution pas encore fixée, je préfère ne rien dire tant que rien n'est sûr, mais plus que probablement deuxième semestre de l'année.

Laquelle année a également commencé par la parution d'un excellent article de Claude Ecken dans Bifrost, lequel article fait le point, argument historiques à l'appui, sur la Science-Fiction, ses propriétés, son fonctionnement et ses racines historiques. Claude Ecken, c'est bon pour le cerveau, mangez-en. 

(Bon, là, je suis tentée d'ajouter, "La SF est morte", avec un grand rire ricanant, mais je me répète quand même un peu, non ? Ça doit être agaçant.  Je devrais arrêter. N'empêche que, hihi, la SF, pouf pouf, est…… Mouuuuuuaaaaaaaaaahhhhhhhhh. )

Bref.

J'ai aussi des nouvelles en train, mais le moins qu'on puisse dire est que je n'écris pas de plus en plus vite. En attendant, vous pouvez lire un texte gratuit chez Imaginautes, ici. 

Aucun rapport avec ce qui précède, mais j'adore les grottes. Ce qui précède étant ni plus ni moins que la bande annonce du film que Werner Herzog a réalisé sur la grotte Chauvet. En 3D. Dieu sait où il faudra que j'aille pour le voir, mais bon, j'irai !

La seule fois où j'ai rampé dans la boue  dans une vraie grotte, j'ai attrapé une angine carabinée et il a fallu me rapatrier à Lyon. (J'accompagnais un séjour d'élèves, quelle idée, aussi…) 

Il vaut donc mieux que je m'en tienne au virtuel, ou aux textes, comme Spéléo.com.

Et savoir que l'on a découvert au Vietnam une grotte de 10 km absolument stupéfiante me met d'excellente humeur. 

Pour un peu, j'aurais envie de me promener au centre de la Terre. Heureusement, Roland Lehoucq s'occupe de préparer le terrain avec un dossier spécial centre de la terre sur le site Futura Sciences. 

Sur ce, la mère Denis du dimanche s'en va casser une graine, puis travailler.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche n °7 :

Je ne sais pas comment vous lisez les blogs de vos auteurs favoris. N'ayant ni méthode ni théorie à appliquer à la question, je lis en général ceux de mes collègues de bureau/ connaissances / relations de travail /vieux potes / nouveaux copains/ de manière erratique et par gros paquets qui me permettent de remonter un peu le temps. 

C'est donc ainsi que je suis tombée sur ce billet du blog de Fabrice Colin. J'en suis restée un peu, comment dire ? Sidérée est un trop grand mot, on va donc dire vaguement incrédule et quelque peu attristée. 

Je ne souhaite pas revenir sur Le Fil qui est à l'origine de la remarque qui clôt le billet. J'en pense, du fil en question, que sa longueur et l'ambiance qui s'y est créée, ont plus à voir avec la nature d'internet et des forums qu'avec l'intelligence, la culture ou même la personnalité des personnes y ayant participé. 

Personnellement, si je n'interviens que très peu sur les forums, c'est que j'estime que quand je le fais, cela occupe trop d'espace mental que je préfère consacrer à autre chose. La nature même du forum —un espace de dialogue public qui en a un, justement, de public — encourage les réactions irréfléchies, la pose, le lâcher de vannes méchantes et les engueulades inutiles. C'est le médium qui induit ça… (ça passera peut-être quand les gens auront vécu avec toute leur vie… ) Et c'était ma seule réflexion de sociologue du dimanche… 

Non, ce qui m'a vraiment étonnée dans le billet en question, c'est qu'il s'achève par ceci : 

« Si on était taquin, et simplificateur, on pourrait dire que certains de ses contempteurs, aussi brillants et/ou calés soient-ils, ne semblent pas réaliser que c'est précisément le style de leur discussion, entre règlement de compte récurrent et agressivité pathologique, qui condamne le genre à une irrémédiable ghettoisation.»

Et là, désolée Fabrice, mais ma mâchoire se décroche et tombe sur mes moonboots en papier alu. Je n'arrive pas à croire qu'on puisse (même par taquinerie) croire un seul instant que quelques échanges verbaux un peu musclés entre personnes qui se connaissent plus ou moins personnellement depuis plus de dix ans — aient la moindre influence sur Les Pouvoirs en Place qui font que la SF, la fantasy, les littératures transbizarroïdes et autres fictions plus ou moins classifiables aient la position qu'elles ont dans notre beau pays et son paysage éditorial unique. 

 J'ai toujours écrit ce dont j'avais envie, en ayant parfaitement conscience d'écrire parfois de la SF (une bonne moitié de mes nouvelles), du fantastique (une nouvelle), du bizarro-merveilleux (une nouvelle) de la fantasy (un roman). J'ai en chantier ceci : la suite de la Saison des singes, de la vraie SF avec d'authentiques morceaux de vaisseaux spatiaux dedans. La suite de Haute-École (de la fantasy, enfin, ça dépend où…) un roman fantastico-étrange relativement contemporain, une novella de fantastique pur. Des romans de SF jeunesse. Etc. La littérature dite générale ? Je ne sais pas faire. Le polar : j'aimerais, mais je ne sais pas faire non plus. Idem pour le roman historique. 

J'ai toujours fréquenté des gens qui n'ont pas tout à fait, ou pas dans tous les domaines, les mêmes goûts que moi. N'ayant pas le temps de tout lire, je trouve bien pratique que des conversations ou des fanzines ou des blogs signalent tel ou tel bouquin que je n'aurais pas découvert moi-même par manque de temps ou d'envie.  Il m'arrive même de les lire !

Que des engueulades plus ou moins musclées dans des fanzines (je précise pour montrer qu'il y a continuité historique ), sur des sites et des forums aient la moindre influence sur la chaîne du livre, c'est à dire les personnes qui sont les véritables acteurs du champ économique où nous travaillons, je parle des  éditeurs, des directeurs de collections, des distributeurs, des libraires etc, lesquels n'ont pas le temps matériel d'en savoir quoi que ce soit sinon de vagues récits…n'a pas de sens. 

Les Grands Médias ? Mais qu'est-ce que les grands médias en ont à battre de savoir si c'est Maurice Renard ou Hugo Gernsback qui a inventé la SF ? Ou plutôt, s'ils étaient au courant, qu'en auraient-ils à battre de savoir que douze péquins s'écharpent sans la moindre retenue pour déterminer le Plus Petit Commun Dénominateur à tous les textes susceptibles d'être étiquettés SF ?

Les vibrations délétères de ce type de querelle seraient capables d'influencer nos habiles cerveaux du Monde des Livres, de l'Express, du Point, d'Elle, de Lire ou du Magazine Littéraire ? Leur style mal dégrossi (qu'ils ne connaissent pas ! ) leur ferait détourner le nez ? Leur passion et leur emportement ne leur conviendrait pas (on se demande pourquoi, pour autant que je me souvienne, les engueulades,  la téloche adore ça ! ) Et leur disparition permettrait, dans un monde rendu meilleur,  de leur en envoyer d'autres, positives, qui les feraient soudain revenir sur cinquante ans d'indifférence caractérisée? 

Ben voyons. Ce serait tellement simple. Pourquoi n'y ont-ils pas pensé plus tôt ! Passer à côté de la Reconnaissance Littéraire et Médiatique pour trois cigares fumés le lundi et cent litres de bière bus année après année dans de ridicules réunions de geeks microcéphales, faut-il être sots ! 

Ah, si j'aurais su, j'aurais pas gâché ma jeunesse ! J'aurais pas fréquenté tous ces dévoreurs de livres, tous ces gens cultivés, intelligents, dotés du sens de l'humour et de la déconne et capables de produire des fanzines et des revues en dépit d'une insolvabilité économique chronique avec qui, étonnamment, je pouvais discuter des auteurs que j'aimais et de bien d'autres choses encore comme toute personne normalement constituée le fait avec ses amis, collègues et relations, avec ou sans internet. 

Bref, c'est tellement sot que je n'arrive pas à croire que Fabrice, qui connaît aussi bien que moi le paysage éditorial et la chaîne du livre en France, croit un seul instant à une telle affirmation. 

Elle ne peut donc avoir qu'un sens : dire à un certain nombre de gens que si la SF est là où elle en est, c'est de leur faute. Le ghetto, c'est eux et c'est le mal.

Sauf que…

Le ghetto, c'est dans la tête. 

Je n'ai pas, je n'ai jamais eu, l'impression de vivre  ou d'écrire dans un « ghetto ». 

De partager avec un certain nombre de gens un intérêt et un goût démesuré pour un certain genre littéraire, oui. D'avoir avec certains, à certains moments, des conversations de spécialistes qui n'intéressent que nous ? Y'a intérêt, on est pas là pour s'ennuyer, que je sache. Le  genre littéraire en question est méconnu, ignoré et parfois méprisé ? Et alors ? C'est dommage, mais c'est pas mon problème.  Ou plutôt, quand je considère que ça l'est, je fais ce que je peux : j'écris des bouquins pour les mômes. 

Et puis ça fait un moment que je suis une grande fille, le soit-disant ghetto, je peux vivre avec. 

Oh, merde, en fait, ça fait trente ans que je vis avec. Et sur les trente ans, à part une petite période de la deuxième moitié des années soixante dix, on ne peut pas dire que le succès économique et la gloire médiatique (pour le genre) aient été au rendez-vous. Zut alors. 

Et vous savez quoi ? Je pense que je vais continuer à vivre avec, bon an mal an, avec ou sans pognon, pour les trente ans qui viennent. 

Et quelque chose me dit que je serai en bonne compagnie, et, surtout, surtout, que je ne m'ennuierai pas.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche (n°6) :

Bon, la mère Denis s'est levée chouineuse, avec un mal de mâchoire sans doute dû à l'humidité et la sensation qu'elle devrait utiliser cette heure de plus à quelque chose mais quoi ? 

Et là, miracle,je me souviens que ça fait des mois que je veux aller voir ce que fait Cali Rezo,  l'illustratrice de Pélerinage.

Son site est ici. 

On y trouve de fort belles peintures numériques, des  BD judicieuses et amusantes sur la vie de graphiste, des vidéos étranges et poétiques et ds carnets de croquis époustouflifiants. Tout cela répond aisément à la question qu'on me pose parfois : pourquoi est-ce que vous n'illustrez pas vos livres vous-même (vu que vous dessinez). Ah ah. Allez donc voir, vous comprendrez pourquoi…

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche (n°5) :

Parmi les inconvénients (pas si nombreux, et que je préfère à ceux de bosser dehors) du travail à la maison, il y a les coups de téléphone des gens qui veulent vous vendre du vin, des fenêtres, des bagnoles, des abonnements divers et variés et les coups de sonnette des vendeurs de pommes et de patates, des vendeurs de fenêtres, des agences immobilières et des crétins de mômes qui rentrent de l'école. Les seuls pour qui j'invente des systèmes très élaborés de seaux d'eau glacée se déversant sur leur tête ébahie au coup de sonnette sont d'ailleurs les gamins. Qu'on se rassure, j'ai la vengeance vélléitaire et je ne sais absolument pas bricoler…

Lundi, ou mardi, je ne sais plus, j'ai testé la nana qui essaie délibérément de vous arnaquer.

C'était après le repas. Donc, pas l'heure à laquelle je suis au sommet de mes capacités intellectuelles. Disons que si je n'ai pas décidé de faire la sieste ou le ménage c'est que je suis en train de jouer à des trucs idiots sur le net.
Et donc, ça sonne,  je vais répondre et une dame blonde genre secrétaire/mère de famille propre sur elle me dit qu'elle est là pour "valider la baisse de ma facture d'électricité".
Ngh ?
Je ne sais plus ce que je lui dis, mais je la fait entrer. Ce que, en principe, je ne fais jamais sans savoir exactement de quoi il retourne, mais c'était vraiment un jour où je n'étais pas réveillée, et puis EDF envoie parfois des courriers pour avertir de leur visite, courriers que je pose sur la bibliothèque dans l'entrée et que j'oublie jusqu'à ce qu'on sonne…

La dame, étant entrée et ayant vu le couloir et les bibliothèques croulant sous les piles de Bragelonne envoyés pour le prix Julia Verlanger, fait preuve d'une rare perspicacité en remarquant que j'ai l'air d'aimer la lecture (c'est mon boulot, lui réponds-je) et est-ce qu'on peut disposer d'un coin de table ? On dispose d'un coin de mon bureau, et elle se met à m'expliquer des trucs au sujet de l'électricité, d'EDF et de Powéo. Je comprends essentiellement que je n'y comprends rien et que le mot "état" revient assez souvent pour créer une sorte d'aura destinée à séduire l'abonné séculaire au vieux machin fournisseur de courant.
Il y a comme un trou, je ne sais plus comment on passe de l'un à l'autre, mais elle sort un livret format A4 bien épais dont elle replie bien soigneusement la page de garde, mais pas avant que j'ai vu le logo de Powéo.
Et là, me réveillant enfin, je lui dis que je ne sais pas qui elle est ni pour qui elle travaille (détail qu'elle a omis de préciser ), que je n'ai rien demandé et que ne signe pas quelque chose qui ressemble à un contrat sans l'avoir lu, mais qu'elle peut me le laisser, merci.
Et c'est là que ça bascule et qu'elle me dit, passant du ton de la dame gentille qui explique à celui de la dame qui sait et  qui ne comprends pas que vous soyez conne au point de ne pas signer le merveilleux bidule à économiser des sous qu'elle a la bonté de vous proproser.
Mais je suis là pour valider votre facture d'électricité à la baisse,  vous ne voulez pas faire des économies?
Bien sûr que si, laissez moi votre brochure.
Mais puisque je vous dis que je suis là pour valider votre facture d'électricité à la baisse.
En fait, elle a compris que je ne vais pas signer son contrat Powéo et elle est furieuse, mais je n'arrive pas à déterminer si c'est parce qu'elle croyait avoir réussi son coup ou si c'est parce qu'elle pense vraiment qu'elle est là pour me rendre un immense service. Les deux, en fait. Y'a pas la moindre trace de recul ou de second degré dans son regard, elle fait ça pour nourrir sa petite famille et j'ai l'impression qu'elle y croit, ou si elle n'y croit pas, à ses boniment, ça n'a aucune importance : elle a raison et le reste du monde a tort.  Et elle continue à raconter des trucs sur ma facture tout en serrant son contrat que manifestement elle ne veut pas que je lise et que je garde contre sa poitrine jusqu'à ce que, dans le couloir, je lui dise que la porte est là, et qu'elle sorte.
Je vais raconter le truc à Roland, qui était dans son bureau  (elle était tellement sûre d'elle que je n'ai pas  eu le temps de recourir à l'argument imparable du conjoint que l'on doit consulter).

J'ai entendu la porte se fermer, me dit-il. Elle a sonné chez les voisins tout de suite après.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche ( n°4)

Phénix Futur est donc paru. Encore un livre qui aura attendu longtemps pour connaître une version "améliorée et définitive", confirmant ainsi qu'on fait toujours bien de suivre les conseils de tonton Heinlein. En l'occurrence, celui "remettre sur le marché" un texte jusqu'à ce qu'il soit vendu.


Après discussion avec Audrey Petit, la directrice de collection, l'une des améliorations apportées à la première version a consisté en quelque sorte à ajouter du mobilier urbain. En clair : dans sa première version, le quartier où vit le personnage principal avait une tendance écolo que j'ai accentuée avec grand plaisir en m'inspirant de réalisations déjà existantes.


Les murs végétalisés, par  exemple (j'en ai mis sur les immeubles, mais aussi dans le collège et la cantine.) Tant qu'à faire.  

Ici on peut voir pousser  le mur vivant de Greenwall ; l'inévitable Patrick Blanc est là.
Je dois dire que j'ai un faible pour les murs de succulentes et autres plantes bizarres…

Jusqu'à présent, les lampadaires solaires que j'ai pu voir ressemblaient à des lampadaires ordinaires auxquels ont avait ajouté un panneau solaire. Plutôt moche et pas très inventif.

Ces fleurs solaires et wifi faisaient partie d'une campagne de pub pour la Prius. Je ne peux m'empêcher de me demander ce qu'elles sont devenues une fois la campagne terminée…

Nous avons ici un

concept total de rue, avec arrêt de bus, lampadaires et distributeur de billets. Très classe, très chic, peut-être un peu froid à l'usage — mais rien n'empêcher de mettre de la pelouse autour.

N'oublions pas les voitures : Neville Mars nous propose des arbres solaires destinés à donner de l'ombre aux parkings et à recharger les voitures solaires. Un peu austère, mais combiné à de vrais arbres, ça pourrait être sympa.

Le Light Blossom de Philips

L'arbre solaire de Ross Lovegrove a d'abord été montré lors d'expositions, à Vienne et à Milan.

Mais Vienne ne s'est pas arrêtée là et il semblerait que les arbres en question aient été véritablement testés par la municipalité.

Et on a construit des fleurs solaires géantes à Austin.

 

Et puis il y a les projets fous, comme ceux de Vincent Caillebaut.

Pour voir ce que ça donne, un petit saut vers un diaporama consacré à des écostructures qui font envie.

et les maisons qui font rêver :






La science-fiction est une façon de regarder  le monde. C'est une évidence, mais la lecture de certaine anthologie de science-fiction française récente me suggère que cela ne l'est peut-être pas pour tout le monde.
C'est le sens de la phrase de William Gibson "As I've said many times, the future is already here. It's just not very evenly distributed." "Comme je l'ai déjà souvent dit, le futur est déjà là. Mais il n'est pas très bien réparti."
J'imagine que le lecteur idéal de SF est celui qui ayant repéré des morceaux de futur dans le présent,  que ce soit sous la forme d'hommes sur la Lune, d'ordinateurs ou de maisons solaires, les voit comme autant de flèches pointant vers un avenir où il y en aurait plus. Et ce plus serait bien entendu différent, étrange et humainement intéressant. Lorsque j'étais ado, je ne pensais pas que tout le monde  aurait un jour des voitures volantes, mais que tout fonctionnerait au solaire, à l'éolien et à d'autres moyens de produire de l'énergie  sans détruire la planète que nous habitons, je croyais même que les gens pour qui nous votons œuvreraient en ce sens. Oui, bon, no comment.
Il  n'empêche : la SF demeure ma façon de regarder le monde. Je ne peux m'empêcher de voir certains objets, phénomènes et personnes  comme des marqueurs pointés vers l'avenir et de tenter de les transformer en fiction…

Ainsi, le jardin de cette photo prise à New York a été un jardin normal sur un toit qui s'est étendu, et qui dans le contexte actuel de réchauffement fait partie de la vaste nébuleuse des végétaliseurs de murs et des verdisseurs de toits.  Pointe-t-il vers un New-York aux toits verts ? Sera-t-il une île si New-York est inondé ?  Il n'y a pas de "raréfaction des futurs", il n'y a que des incapacités à voir ce qui les indique.

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche (2)

Il y a un homme qui marche depuis près de quinze ans dans la ville où je vis. Je me souviens qu'il y a quelques années, il vivait pas très loin de chez moi, et il hurlait des trucs à la fenêtre. Les voisins n'aimaient pas. Je ne sais évidemment pas qui il est ni pourquoi il est comme ça mais ça semble relever de la maladie mentale. Je ne sais pas où il habite aujourd'hui, je le vois marcher en ville avec ce même regard triste et hanté depuis presque quinze ans.
La question que je me pose est celle-ci : si on avait le choix, si on existait avant d'exister, dans un état de pureté parfaite avant la naissance où l'on saurait ce qu'il en est de soit et du monde avant d'y entrer, et si on pouvait choisir, qui choisirait d'être malade et de mener ce genre de vie, qui choisirait  d'être schizophrène, ou pédophile, ou psychopathe ? Qui ?

En attendant de trouver la réponse, une bande dessinée réalisée par une infirmière sur la schizophrénie (en anglais).

Le petit supplément de la mère Denis du dimanche

La Dame du Wisconsin, nouvelle initialement parue dans Le Soir et reprise dans le recueil Pélerinage, se déroule à Royan. L'océan ayant monté, on a construit un mur pour protéger la plage… Si vous regardez ici, vous pourrez voir où ça va effectivement monter…

Sinon, si vous êtes à Paris, vous avez jusqu'au 13 décembre 2009 pour voir l'exposition sur l'architecte de la cathédrale de Royan, Guillaume Gillet, à la Cité de l'Architecture.

Et comme on est dimanche et que c'est mon blog, je peux la jouer grosse flemme et m'auto-citer : "J'aime les stations balnéaires prce qu'elles gardent la trace, dans leurs villas construites dans les années 20 et 30 et enfin dans les années 50 et jusqu'à nos jours, la trace de nos utopies architecturales, des lambeaux incarnés de rêves de futurs qui ne meurent pas, puisqu'ils sont encore là, face à la mer."